No fim das contas, conta que tudo morre.
E a vida, ida sem volta.
As estrelas sem brilho,
as flores sem morte.
O grito sem dor,
e as facas sem corte.
Por que a vida, ida,
da mais pura sorte.
Propter quod tradidit illos Deus in desideria cordis eorum in inmunditiam ut contumeliis adficiant corpora sua in semet ipsis (Epistula ad Romanos 1,24)