Um vento branco e uma chuva de cores lá fora.
Folhas e flores caídas - cinzas demais.
O Alento dolente da velha
criava uma sinfonia turva e frenética.
Com olhos negros me afogava.
Era o choro escondido que eu sentia.
Vendia, vivia e eu ali. Estranho,
ela entendia minha demente ousadia.
Eu não vi que em meio a tantos livros,
pobre alma, nem ver conseguia.
